Техника - молодёжи 1962-05, страница 15

Стихотворение номера

Мне самолет стихи писать мешает, Поэзию с поэзией мешает, В морозный день уходит в высоту И ищет трассу ту или не ту: Какую-то единственную трассу В непознанных заоблачных

пространствах,

Земля стара

в веревках рек и трактов, Но ей не удержать нас от высот — Ведь даже каждый неуклюжий трактор В душе своей, конечно, самолет, Другие лишь условия полета. Ах, наша жизнь, закрученная в круг! В ней самолеты входят на полотна, Как и а любое дело наших рук. Она нас захламляет пустяками, Но и она же говорит: пиши! Аэродром какой-то музыкальный Настроен трогать клавиши души. В нем даже мелочь,

даже каждый винтик — История восстаний и идей. Мне жалко тех, кто этого не видит. Им не понять летающих людей...

Вы знаете, со мной бывает так: Как будто бы обыденный пустяк. И все же не обыденный пустяк. Я оглянусь и вдруг увижу, как Прекрасен мир под солнцем и луной, Прекрасен мир, который обжит

мной.

И кружево бумажное берез За шиворот и за душу берет, Берет и так,

как будто бы встряхнет, Все ледяные иглы отряхнет, И я стою без горечи следа. Чист, как слеза, —

и все же не слеза, Словно сосулька, только не из льда, А из тепла, но все же не вода. О, если б только мог Вам рассказать всю сладость

этих мук!

Всю сладость этих мук, Всю слабость этих рук... Ночами звезды осыпают пыль, Ночами звезды ранят хуже пуль, Ночами звезды ранят хуже слов. Мне в жизни трудно не писать

стихов...

Ус^ШШ

Как мы работали:

нас мучали ветра На белых плоскостях аэродрома, Казалась невозможною весна На этих плитах белого бетона. Крутили гайки гаечным ключом, Копались в прилипающем металле. Нет, не было нам это нипочем! Но что почем, мы после узнавали. Когда взлетал он курсом на звезду, Которой быть в любое время суток. А мы!..

Мы оставались там, внизу, С раскрытым ртом для грубоватых

шуток.

Шагали, неуклюже-тяжелы, Сутулились и ежились от ветра И сумки с инструментами несли, Как носят люди кисти и мольберты. А самолет, салютом красоты, Летел, ветра распарывая грудью. Неважно, если с этой высоты Мы — только точки. Эти точки — люди.

М. РИХТЕРМАН, авиамеханик