ДОРОГА

Поезд шел из Тюмени в Сургут. Дорога всегда располагает к знакомству. Многиэ пассажиры, отхлебывая из стаканов чай, ужэ беседовали с соседями. Гдз-то стучали по доске шахматы, где-то тренькали струны гитары.

Мы ехали в купе вдвоем. Мой сосед молча смотрел в окно. Он то сдвигал брови, и лицо его становилось жестким, упрямым, то глаза хитро щурились, уголки губ вздрагивали, и лицо становилось по-детски добрым. Внешне мой сосед совсем не походил на коренного сибиряка в привычном представлении: ростом нэзысок, он даже казался бы хрупким, если бы не руки — крепкие, мускулистые. Звали его Валентин Скворцов.

На первой же остановке Валентин потащил меня на платформу.

На этой маленькой станции пассажиры вели себя как-то необычно: не бежали в буфзт за горячими беляшами, не 'покупали в ларьке сигареты, не шили воду. Кто мерил шагами ширину просеки, кто прикидывал на глаз высоту балластного покрытия. А какой-то парень в малиновой куртке ткнул сапогом в головку рельса и взвыл от боли, запрыгал на одной ноге.

Валентин захохотал вмэстэ со всеми.

— Вот это дорога! — обратился он ко мне. — Видали?!

Я скользнул взглядом по железнодорожному полотну: рельсы как рельсы, и шпалы, и телеграфные столбы — все было такое же, как и вездэ...

— А что в ней особенного?

— А хотя бы то, что она есть, что мы по ней едем!

2