Костёр 1985-09, страница 6

;

порт-

На меня никакого внимания. Я снова заглядываю к деду — он так и сидит с книжкой, не шелохнувшись. Скучно. Сажусь на лестницу и шумно вздыхаю.

Всем хорошо. Дед — ученый. Мама — ниха. Лешка — стихи пишет. А я кто? Хоть бы стать кем-нибудь.

Мирно стучит швейная машинка. Я вздыхаю. Чем заняться?

Подхожу к Лешке. Он отворачивается. Сердится, что я бросил его в разгар игры. А если у меня дело важное? Виновато вздыхаю. Заболеть, что ли? Сразу обо мне все вспомнят, забегают.

— Леш, у меня голова болит,— шепчу я.

Глаза у брата сразу добреют.

— Мама, Вовка заболел!

Машинка перестает тарахтеть. Мама подозрительно смотрит на меня.

— Ну-ка, иди сюда.

Теплая рука касается лба.

— Что у тебя болит?

— Голова...

— Алеша, намочи полотенце.

Сидеть с мокрым полотенцем не очень-то приятно. Голова на самом деле начинает побаливать. И опять никакого внимания. Нет, Лешка подходит, дышит в затылок. Я начинаю тихонько стонать.

— Больно, да? - — Еще как!

Я поворачиваюсь к Лешке. Ему меня жалко. Он меня любит.

— Хочешь, прочитаю, что написал?

— Ага,— киваю я.

Лешка устраивается рядом, смущенно улыбается и читает стихотворение. Про солнце, про

4